Desafinado...

Y me torturo por ello.


Tal vez retrasar lo inevitable es absurdo. Sólo tú puedes hacerlo, sólo en ti está la respuesta. El problema es mi paciencia, que no sabe si es que no puede o es que no quiere seguir esperando.



El eterno vaivén ya marea. Me cansa, me aburre, me quema...

La Navidad es una mierda

Así de claro.


Me entra urticaria solo de pensar que estos días todo el mundo te quiere porque en Navidad hay que quererse. ¿Ah, sí? Pues ME LA PELA.

Me jode que haya que utilizar una excusa para no abofetearle la cara al que tienes al lado sólo porque es Navidad. Me jode ver familias desunidas haciendo un esfuerzo en Nochebuena para no discutir, mientras de sus hipócritas caras subyace todo lo contrario.

Y me jode que quien me tiene que querer (que según él, lo hace) decida tirar la toalla antes de empezar la carrera. Entérate: así no se quiere. No hagas más cierto el refrán de "Quien bien te quiere te hará llorar", aunque ya me hayas jodido las vacaciones. ¿Era mucho pedir que esperaras a que pasaran los Reyes? Buen regalo, sí señor, no sé si de Oriente (como lo que ahora te alimenta) pero seguro que no me merecía este "premio gordo" del sorteo de Navidad. Qué pena que nunca leerás esto...

Qué pena tirar lo único bueno que tenías, qué pena anteponer la mierda a la felicidad, qué pena que seas tan testarudo.... Qué pena que no vayas a volver.





"Qué más da si al final todo me sale siempre bien... del revés" (Extremoduro)

Cadáveres exquisitos

El viento nunca hace de mi aquello que siento
...como mi piel se congela cuando te tengo cerca.

Cerca de ti, acariciando tu sutil cuerpo, bebiendo
intenté olvidar las perdidas batallas

con soldados sin armadura, con caballeros sin
miedo, sintiendo que la suerte está contigo.

¿Por qué contigo? Quizás porque te amo a
propósito de tu forma de pensar

...en nada y a la vez en todo
...todo queda entre nosotros.

Siempre preguntaremos al viento cuánto dura un
día que tal vez no termine en

tu cuerpo, que para mi es
como quedarse sin dinero en verano, cuando

mi llanto se siente solo, cuando mi llanto te nombra a ti.



Jesús I El Sabio & Kenya

Esto es Cádiz... y aquí hay que mamar

Pues eso.

Esto es una "oda" a la improvisación. De cómo cambiar los planes a última hora. En principio, el destino era la playa de Matalascañas, a la que hubiéramos ido mi esposa y yo de viaje de novias si no estuviera lloviendo. Y claro, nuestra inteligencia artificial nos hizo pensar que allí también llovería... pero en Cádiz no (¡no preguntéis de dónde salió ese razonamiento porque aún estoy intentando averiguarlo yo!).

Y allí nos presentamos. El camino fue tortuoso (6 euros de peaje me parece excesivo), no sólo para nosotras, sino para los que circulaban por el mismo sentido, ya que en cierto punto del camino de cuyo nombre no consigo acordarme, un trozo de puente se cayó, asfalto y pilares incluidos. Llegamos a las 3 de la tarde y, bajo el preludio del diluvio universal, nos hicimos los bocadillos debajo de un techado. La escena era para foto: dos tías en la calle uno de los cuatro días que llueve en Cádiz (que ya hay que ser gafe), haciéndonos un bocadillo cual mendigas en día de fiesta. El atuendo no tenía precio: vaqueros empapados hasta las rodillas, sudaderas rojas, con gorro puesto y, en mi caso, con una gorra deportiva también debajo del primero.

Así llegamos a un bar de camareros majos (aplaudieron mi camiseta culé) donde tenemos pensado volver después de exámenes, ya cuando vayamos toda la family (Men, Laura's, ¿Jesús y María?). [Por cierto, feliz tetraniversario, Men] Mojadas hasta las trancas (y no por haber visto a ningún pivón) nos montamos en el coche, dimos toda la vuelta por el paseo marítimo (precioso, por cierto) y retomamos el camino de vuelta. Hora y pico cantando desde Bon Jovi hasta La Lambada (así se entiende mi afonía de hoy).

Por la noche quedé con mi amigo Jesús I El Sabio, para ver el clásico. Partidazo de mi Barça, que mereció más. Cenita en el Burriquín y vuelta a casa. Nos quedamos hasta las 4:30 de la mañana viendo los Marcatoons.

Y ahora me acabo de levantar. Creo que voy a despertarle, que me aburro.


Nos vemos en los bares.

Pajas mentales a las 3 a.m.

Tras el maravilloso fin de semana, futbolística y musicalmente hablando (el Barça se paseó ante el Valencia, el Madrid fue humillado en casita y mi trabajo como señora del merchandising en el concierto de Naked NaNa), el puente inexistente para mi termina esta noche. Y digo inexistente porque si no me voy pa mi patria, pa mi no hay puente.

Me encuentro acompañada de mi maravillosa Laurita Zaragoza, la cual ha hecho gala de su cerebrito ya exprimido a estas horas y ha soltado lo que será la perla de la semana (y quién sabe si de el curso también). Inspirada en el trailer de El Brau Blau y en la actuación de los hermanos Vivanco (torso desnudo mezclado con el flamenco en la sangre sobre melodías clásicas), la nena ha pensado en subir al despacho del señor Vázquez (el pivón que nos da Derecho, pa más señas, porque seguro que la mayoría olvida su nombre al mirar su entrepierna) y decirle: "Tenemos un problema. No sabemos si es que estamos cachondas perdidas o no hemos salido de la edad del pavo".

Y pasarle el muerto a él con opción a respuesta (puede aprovecharse de nuestra inexperiencia adolescente en el caso de).

Ahí queda eso. Sencillamente brillante.

Baches

Baches.

Camino, y más baches.


Estoy forjando una armadura de asfalto.

Baches...

Buscaba la luz al final del túnel y no me atrevo a decir que la he encontrado. Confío en mi. Confío en ti. Sólo así puedo seguir en la carretera.

Antes me derrumbaba. Ahora no tengo miedo al fracaso, porque no hay mayor fracaso que no haberlo intentado. Eso escuché tantas veces... y por fin me lo creo.

Baches. No rehuiré, no tomaré atajos fáciles. Allanaré todos los caminos para continuar...

Y mi alma de alquitrán se forjará a cada paso.

Baches...

Ya no los temo.

¿Dónde está mi paz?

Nunca creí que este momento llegaría... y se supone que es lo más parecido a la felicidad que he vivido nunca.

Aún así, me siento rara, extraña, pero "entera", eso sí. Era lo que más me preocupaba: dejar de ser yo, que una parte de mi se evaporara para siempre. Aún no lo sé.

Entrada desordenada, al igual que mi cabeza en este momento. Está loca. Tiene todas las razones para estar bien y se come a sí misma. Puede ser feliz y parece que no quisiera. Será que después de tanto tiempo en la celda se le ha olvidado cómo sentirse cuando te pasan cosas buenas... . Y la patata ("corazón" es una palabra muy fea)..., mejor no hablemos de la patata, porque todavía no se lo cree.

No tenía ni idea de cómo iba a reaccionar... ni yo tampoco. Me lo imaginé mil veces pero sé que así no era (ni para bien ni para mal), aunque supongo que era de esperar... .

Este post no tiene lógica, pero no consigo ordenar las ideas de manera coherente. Mi sentido común está de vacaciones y, de momento, no he conseguido ser como Laurita Zaragoza, que asume las cosas de manera envidiable. Así que me voy otra vez a la cama.

(Y se oyó una voz lejana: "Disfrútalo. Ahora es tuyo. No lo tires por la borda... esta vez, no.")

Y el silencio se hizo eterno.

Nario

Creo que esta será la primera entrada verdaderamente de provecho general, por lo menos, para los que os pasáis por aquí.

No considero que esto sea publicidad, sino una recomendación como amiga, de algo que merece la pena ser conocido, tanto por sus comentarios temáticos como trayectoria personal.

Si definir al Galiana ya era una meta imposible, hablar de Nario no lo es menos. Poeta, cantautor, fotógrafo, transcriptor de sueños (como él mismo creo que escribió alguna vez), crítico de libros y películas e intelectual inconsciente en general. Algunos ya lo conocéis, otros sólo de vista, pero creo que os puede venir bien a todos el hecho de empapaos un poquito con una pequeña dosis de saber escribir, hacerlo con belleza y sentido común sin, por ello, dejar de soñar.

Que aproveche.

http://www.nario.es/

Entre potas y flautas...

Sorry, sé que esta semana he tenido esto (a lo que Qayna llama "hijo") un poco abandonado y ha sido por culpa de Bolonia. Bueno, no directamente. Es decir, aproveché la huelga para hacerme un "puente" y tirar para mi patria chica. Y ya se sabe que cuando yo estoy en mi pueblo... es lo que tiene ser del mejor pueblo del mundo (aunque internacionalmente aún no haya sido reconocido como tal).

Mi super puente en sí ha sido un poco decepcionante. ¿Lo mejor? Haber visto por primera vez a Sandra, mi nueva "sobrina". 2'5 kg de bebé, del tamaño de una Nenuca. Pero monísima. Estoy deseando que crezca un poco, porque cuando los bebés son todavía tan pequeños no se puede hacer nada con ellos. Y pienso educarla a mi manera. Lo primero que haré cuando la nena tenga ciertos ápices de conciencia será ponerle la canción Voy a ser mamá de Almodovar y el otro señor raro... Y si no, con la versión de Cristina Rapado puede ir empezando...

Apenas he visto a mis amigas, pero su ausencia la he compensado con mi gran vicio: el futbol (sí, he dicho mi gran vicio, porque el tabaco para mi es un hobbie). Me he hartado de ver partidos. Perdió el Madrid, ganó el Barça... Jornada perfecta.

Como anécdota de mi estancia he de subrayar la noche del sábado. La Gata se pilló el pedo de su vida (y eso que lo de convivir con la resaca es algo normal para ella) y potó. Potó mucho. Tanto, que tuvo para todos. Sobre todo para mi falda, que acabó con un bonito estampado aromático. El domingo, por supuesto, no se acordaba de nada. Y la pobre, toda avergonzada, me pidió perdón : "Joder, tía, es que encima que vienes poco voy yo y te recibo así". Bueno, se supone que en la amistad no todo es bonito, y si he soportado parte de sus fluidos estomacales mezclados con la tanda de chuletas que nos comimos en la parrilla, es que debo ser una gran amiga.

Y aquí estoy de nuevo, más nostálgica que nunca y deseando volver. Eso sí, sin la frente marchita....


Nos vemos en los bares.

Del profesorado de la Facultad y otros fenómenos para(sub)normales...

Más de una vez nos hemos encontrado ante nuestras narices que el profesor tal de la materia cuál no tiene ni idea. El problema es que en mi facultad esto ocurre con demasiada frecuencia.

Por ejemplo, hemos tenido una profesora sin contrato que una vez legalizada "olvidó" un bonito día que tenía que dar clase a sus alumnos y no vino, dejándonos ahí plantaditos cual lechugas. Hace 3 años, cuando iniciaba el tortuoso camino de la universidad (porque la vida universitaria no ha pasado por mi casa), tuve una asignatura en la que podía haber aprendido mogollón sobre lo que en un futuro será mi profesión: Tecnología de los Medios Audiovisuales. Se supone que te enseñan a desenvolverte con la cámara, en el estudio de radio y en el plató de televisión. Bien, pues a lo máximo que llegamos en clase fue a la cámara, eso sí, el trípode lo monto y lo desmonto que da gusto verme. La verdad, no es de extrañar teniendo en cuenta que la asignatura la impartía un filólogo hispánico...

Entre las pifias varias dentro del profesorado, este año la verdad es que vamos completitos. De nuevo tenemos una asignatura de tecnología en la que nos enseñan, por enésima vez, a McLuhan y sus ralladas. Es decir, lo que venimos dando desde primero. Eso sí, aderezado con un ceseo / seceo algo incomprensible a veces, un único ato de ropa y un peinado, cuanto menos, sospechoso.

Análisis del Discurso Periodístico es otra historia. A Benigni hay que echarle de comer aparte. Me resulta complicado hasta describirlo. Tanto, que desde que he empezado este párrafo no he hecho una frase larga. Inestable, inquieto, impredecible a veces... y todas los adjetivos que empiecen por "i" seguro que sirven para definirlo, que ya sería un gran paso. Y si alguien sabe decirme de qué va su asignatura ya sería la ostia.

Si a esta macedonia de profesorado le sumamos la rapidez y el buen funcionamiento de la Secretaría, la amabilidad de las vedelas, la seguridad de los cimientos del edificio y un decano que dice ser heavy sólo porque lleva traje con zapatillas, tal vez nuestros padres entiendan que no es que nosotros seamos vagos o no estudiemos. Es que es imposible.


Y menos, si la cafetería sigue siendo tan barata.


Nos vemos en los bares (hoy más y mejor dicho que nunca).

El Diario de la Patri falsa

¿Contenta, Qayna?

Cherry, Qayna y yo confesamos (bueno, confieso yo en nombre de todas, que es más rápido y el dolor se reduce): ESTÁBAMOS ENGANCHADAS AL DIARIO DE PATRICIA. Y digo "estábamos" porque Patricia desapareció, dejándonos solas y desamparadas ante la novata Sandra Daviú.

El Diario ya no es lo que era. La Patri le daba su encanto a cada historia y metía más cizaña. Incluso a veces nos deleitaba con uno de sus ataques de risa. De hecho, teníamos tanta confianza con el programa que nos permitíamos el lujo de llamarle "la Patri", como si fuera una colega "der polígonos". Pero Patri abdicó. Nos abandonó para irse a un nuevo programa que no consiguió mantenerse en la parrilla, a pesar de que pintaba bien.

Ayer, Qayna y yo estábamos viendo el Diario (cada una en su casita debido a nuestras enfermedades), cuando la Patri falsa (lo siento por Sandra Daviú, pero para nosotras siempre será la Patri falsa) anunció que ahora el programa abre una vía interactiva: el blog en directo. Según transcurre el talk show, puedes ir opinando de las historias y aconsejando a los protagonistas sobre sus problemas. Y eso es peligroso.
¿Os imagináis que yo participara y le dijera a cada personajillo lo que tiene que hacer con su novia celosa o con su pesada madre? Creo que los índices de divorcio, muertes por infarto cerebral y adicciones a las drogas tanto blandas como duras se dispararían.

Entonces sí que sería la culpable de todos los problemas del mundo (igual que ahora, por mi gafe, pero con pruebas fehacientes). Y me llamarían desde la Haya, y me codearía con Bin Laden y Mr. Danger (el día q los trincaran como a mi, claro).

Pero no todo sería malo, puesto que ahora todos esos nuevos divorciados, drogadictos y gente con familiares muertos por infarto serían la carne de cañón que alimentaría las nuevas temporadas del programa. Y siempre se mantendría en parrilla, y la Patri wena volvería con nosotras. Y todo el mundo sería feliz.... gracias a mi.


¡Qué ganas tengo de que llegue ese día!

Debería...

Debería cantar más bajito los sábados por la mañana.
Debería dejar de comer entre horas sólo para fumar después (de hecho, debería dejar de fumar).
Debería utilizar mis maravillosas tardes para poner los apuntes al día.
Debería hacerme caso cuando sé que las cosas no las estoy haciendo bien.
Debería querer menos a quien no se lo merece.
Debería hacer mi dieta tal y como me marca el señor Naturhouse.
Debería redireccionar mi vida, así, en general.
Debería dejar de llamar siempre yo.
Debería dejarte de fustigar con el látigo de la ironía cuando lo estás pasando mal.
Debería pagar todo lo que me tomo en el Casa Manuela (y vosotras también, perras).
Debería ser peor persona y no perdonar si no me conviene.
(Debería saber lo que me conviene, o por lo menos, llevarlo a cabo...)


Debería cambiar tantas cosas....


Pero no quiero.


Y así me va.

En la barra del bar.... o en el escenario. Lo mismo da...

Viernes noche. Habitualmente sin planes, pero hoy las necesidades afectivas de mi esposa estaban por encima de todo y nos fuimos al ensayo de Naked NaNa (por cierto, pinta bien). La lasaña estaba buena (y si la hubieran descongelado ya habría sido la ostia).

Visto el plan, no era de extrañar que acabáramos en el Karajote. Cuánto tiempo sin ir y cuantas ganas acumuladas, ¿verdad Qayna? Solo faltó tu agüita amarilla. Me lo pasé genial, debido en gran parte a la Chony "der polígonos" con su "reketón", al que bailaba y cantaba por Shakira y, cómo no, al Triana... . ¡Qué hombre, por Dios! ¡Qué ímpetu a la hora de interpretar! No le hacía falta ni la base musical (el ponecanciones lo anunciaba por el micro y el Triana se subía a cantar el cumpleaños feliz por sevillanas).

Cuando terminó la primera sevillana parecía que me habían dado una paliza. El cansancio, sumado al traje hipertérmico que parecía llevar (y sólo era un sweter...) me dibujaban como un ser indescriptible, pero con falda de camuflaje, eso sí.

Antes del Momentazo Triana 1.0 me pasó una cosa, como diría Qayna, "muy mooona"... . La versión elegante (físicamente hablando) de David el de Estopa subió al escenario, bordó no recuerdo qué canción.... ¡y me pidió que cantara otra a dúo con él! La verdad es que me hizo un montón de ilusión (no todos los días se me acerca un tío semiwapo si no es para pedirme fuego). Y si la Marta Sánchez y el Bocelli no cantaran tan agudo lo habríamos clavado.

El morbo apareció personificado en una versión mejorada de mi chico Rayban (próxima entrada, lo prometo, merece la pena dejarlo escrito). Nosotras no conocíamos la canción (una en inglés), pero nos dio igual... . Estaba tan bueno que creí entender hasta la letra...

Faltan muchos más detalles que cerraron la noche, pero la entrada es demasiado larga ya como para seguir escribiendo (sé que no lo leeríais, perros), y no es plan de malacostumbraros...

Por supuesto no podía faltar un dueto con mi esposa. Sencillamente perfecto, cariño. Y si no, que se lo pregunten a los sapos...

Nos vemos en los bares.

Creo que voy a ser puta...

Nunca he tenido novio ni nada que se le pareciera (supongo que aquel tio con el que estuve saliendo "en teoría" cuando tenía 14 años no cuenta, ni el otro que en 2º de primaria me escribió en un papelito "¿Quieres salir conmigo? Marque una cruz donde corresponda: SI o NO").

Y sólo me he enrollado con un tío una vez, sí, UN SOLO ROLLO DE UNA SOLA NOCHE (no recuerdo haberme sentido más agobiada en mi vida). Increíble pero cierto para mi edad, pero sí, existir existimos (haberlas hailas, como las meigas), aunque esto es algo que las que os pasáis por aquí ya sabíais.

Por ello supongo que siempre he tenido ganas de salir con alguien, aunque fuera sólo por una vez. Eso sí, si algún dia me casaba, ese alguien tenía que ser rico, porque para pobre y mala persona ya estoy yo. Pero visto lo visto (experiencias pasadas, presentes y seguramente también futuras me avalan) he decidido que tampoco quiero un novio rico.

Quiero hacer todo eso que, por edad, ya debería formar parte de "aquellos maravillosos años de adolescencia". Quiero emborracharme por primera vez, quiero liarme con 20 tios en 2 meses (bueno, mejor en 3, que soy novata en esto). Mi retro-terapia, también conocida como mi etapa Poster, ya empezó el año pasado: me compré mi primera minifalda.

Entonces he pensado que quiero ser puta. Bueno, de hecho ya lo soy, pero sólo "en potencia" o una "puta mental". Ahora quiero llevarme a la práctica... y tirarme a todo lo que se mueva (menores de 40, si no es mucho pedir), desempolvar la fusta y darle el uso que se merece....
Además, ser puta son todo beneficios: puedes hacerlo por dinero si quieres (doble satisfacción: sexual y económica), lo que no te impide seleccionar a las víctimas, y la única opinión que me interesa es la de los que me rodeáis, que ya sabéis quienes sois (Heavy Club y alguno más), y sé que será en positivo... Así que, ¿qué más se puede pedir?


Definitivamente, creo que voy a ser puta, sí.

Fascículo I

Camino de la Feria de Camas. Mi señora esposa al volante. Y detrás...

María: "Deberías escribir un blog donde explicar tus frases lapidarias..."

Servidora: "Quien sabe, el día que tenga tiempo, lo mismo lo hago."




Y aquí estamos... mi alter ego y yo, fumándonos un cigarro...

Qué pena que no le haya precedido un buen polvo.



(Prometo menos sueño y más originalidad en las próximas entradas. Mientras tanto, me fustigaré con el látigo. Eso sí, con el pequeño...)